La piel que habitamos

Si hacemos una inmersión y retrospectiva del mundo cinematográfico; lo cremoso de que te avalen tantos premios, galardones, y ante todo un nombre ciertamente divulgado y refamado, es que da igual lo que creés, que tu obra despertará, entre palomitas y refrescos, inumerables pasiones. Podrá y será clasificado como cruento, tedioso o aparatoso (porque criticar al fin y al cabo está al alcance de todos); Pero estará en boca de los que su sed y hambre quedan apagados por dichas obras, y que al final son la mano que dan de comer la citada industria. El trailer de "La piel que habito" de Alomodovar parece hasta nocivo para el sentido y sensibilidad, pero aún así, la película logra ser emitida frente a miles de espectadores kamikaces que deciden fumarse toda señal de advertencia y pagar, y remarco la acción verbal del pago, por ir al cine. Personas cuyos culos famélicos y gordos se hayan acomodados en el cine, con el único propósito de habitar la piel de un país que vive rendido a los pies de los pocos que han logrado y merecen consagrarse en este panorama. Se le brinda a Almodovar la posibilidad de llenarse su bolsillos chirriante de egolatría, cuando su producto si llega a tener otro renombre, habría sido reciclado en la papelera de la trastienda directamente. ¿Que huele a injusticia? Seguramente. ¿Que ese es el ciclo vital en el que participamos todas las ovejas? También. Pero parece haber una mampara demasiado gruesa que separa la posibilidad y ganas de poder crear buen cine, de la creación ya plausible. Pero a pesar de todo este contexto tan ominoso; mi culo que a estas alturas ya no sé si clarificarlo bajo famélico o regordito, le dio pena levantarse del asiento, porque una vez más el maestro logró firmar una obra maestra.

Suena: Kings of Leon - On call

Levantarse lleno de sueño(s)

Nos quejamos tantas veces, tantos días, tú no bajasta la basura, yo
nunca recuerdo apagar la luz del baño, que se nos olvida la dicha de
que pasan los días y las quejas y de que aún encontramos algo por lo
que protestar. Y cada vez que te digo que la basura rezuma y huele, sé
que te encogerás en el sofá, y que seré yo la que a las tanta de la
noche coja la bolsa repugnante y la bajaré rezogando, el brazo muy
lejos del cuerpo; y sabes que cuando abra de nuevo la puerta de
cubrire de insultos enorme e inofensivos, y que tendrás que echarme en
cara que olvidé de nuevo la luz del baño, y que luego la cuenta sube y
nuestro ahorros bajan y no viajaremos nunca a Buenos Aires.
Nos quejamos todo el rato, tú me arrojas las almohada cuando insisto
en despertarte por la mañana, esa absurda manía mía de que algún día
llegues a tiempo al trabajo, yo bostezo y me hago la dormida por las
noches, y protestas porque te arrastro a la cama en lugar de
permitirte trabajar un rato más, o jugar con el ordenador medio a
escondidas, y te pongo un libro en la mano y te obligo a que me leas
algo, y cuando me duermo me acaricias el pelo y sigues leyendo dos o
tres horas más, de modo que mi astuta treta no da resultado de nuevo y
he de levantarte lleno de sueño por las mañanas.
Nos quejamos del derecho y del revés, a mi madre y a tus amigos, que
se hacen los locos y no se toman nada en serio, ni mis cuitas ni tus
batallitas, y nos cobran contándonos sus penas que son siempre,
siempre, más importantes que las nuestras.
Nos quejamos constántemente, yo me levanto porque no quedó sabrosa la
cena, y busco en la queja un poco de ternura, que tú me digas que nada
importa, que cocino como un oso, pero que me quieres, y eso basta; y
pasan los días y el piropo no llega, y yo dejo de cantar mis
ineptitudes, porque no me llegan las palabras bonitas. Y pasan los
días señalados sin unas flores, o son que te acuerdes de que hoy hizo
un año, dos, siete y de pronto te enfurruñas porque hace dos días me
dejaste una nota escondida bajo el jabón del baño que no encontré.
Nos quejamos, pero olvidamos la delicia de enterrar mi cara en tu
espalda cuando me despierto en mitad de la noche y te siento respirar
y el mundo entero se organiza. Olvidamos agredecer el hueco de tu
clavícula que me sirve de almohada, y la mirada que se cruza en las
cenas aburridas, y los brazos con que calmas las lágrimas, y las
palabras con las que acaban tus preocupaciones, y la nostaliga inmensa
que nos asalta de pronto en el trabajo, solos, y las notas en la
nevera como ésta, con corazones ridículos dibujados con la mano
izquierda mientas con la derecha agito la basura, un momento antes de
librarme de ella y de pensar en terribles y atroces insultos con los
que quejarme."  Espido Freire.

Suena: Angus and Julia stone - Big Jet Plane "Be my lover; Can I take you, take you higher?"

thank you, for you.



Anthony and the johnsons - thank you for your love

De idas y vueltas

Gonzalo Fanjul después de entrevistar a la gran conocedora del continente del que todos procedemos, Michela Wrong por "Ahora nos toca a nosotros comer", ha publicado en su blog un artículo de opinión que ha decidido titular "África es mucho más que leones, genocidios y corrupción". No me gusta. Me parece infantil, obvio y frío. Si el titular tiene que atrapar, este me parece que provoca en estampida la huída. Las palabras escogidas transmiten una profunda opacidad cuando el material sensible que esta sobre la mesa, podría hacer crujir hasta a la más rugoso y anestesiada de las conciencias. Creía que a estas alturas tras el fin del colonialismo y el vacío informativo que engulló a dicho continente, se había superado aproximadamente cuando el muro de Berlín cayó y empezó el deshielo. Obviamente no. Pero a pesar de ello, tiene una gran carga de razón, porque como siempre no hay que dejarse caer en lo que parece obvio, si no en lo que más tarde puedes llegar a ser una obviedad refelxiva y deliciosa. África es un gran estereotipo. Es la muñeca de trapo de todos los continentes, a quien no cuesta dar a diestro y siniestro. La tierra del hambre y la sed. De la tierra agreitada regada a doquier por sangre. Parece que nadie esta lo suficientemente interesado en esclarecer lo que es este país aparte de su privilegiada naturaleza y continuos desastres políticos. Eso parece. África no es más que uno de los millones de misterios que residen en nuestra tierra. Aunque su misterio tiene una resolución escrita y predicable hasta para el más tonto: Sólo seguiremos siendo primeros, mientras podamos situarnos por encima de un segundo, pero sobre todo ante un tercero. Dentro de poco yo volveré a estar ahí. Hacía mucho que no tenía tantas ganas de perderme, para así, volver a encontrarme. Fue un balsamo e intuyo que esta vez lo volverá a ser, y encima aún más curador. Volver al suelo arcilloso que se mezcla y funde con los cielos rojizos y te acaba tintando hasta las pestañas. A llenarse los pulmones y a ver un sol que abarca más que nuestra vista y razón. Jambo África.

Suena: Paul Simon - Diamonds on the soul of her shoes

Una idiota

Según Mario Vargas Llosa solo alguien idiota podría ser totalmente feliz.

Suena: Herman Dune - I wish that i could see you soon

aeternitas

Este pequeño espacio mío lleva vacío mucho tiempo. Cierto es que las vacaciones y los exámenes han sido uno de los grandes impulsores de la falta de dedicación, pero por lo general, y curiosamente son las dos épocas cuando más solía escribir. El problema que tengo ahora es que quiero describir algo y no sé como, porque todo el rato me viene lo mismo como al unisono a la cabeza. Sólo de pensarlo se me empieza a poner la piel de gallina. El estimulo de sentimientos desconocidos y que te desbancan por completo, y que acaban por impeler mi cuerpo hacia la mayor felicidad jamás experimientada, ha sido dificil de digerir, e imposible de escribir. Asique poco a poco. Sin nada grandilocuente ni pomposo, intentare ir colocando las palabras en su respectivo sitio y en concordancia con lo que siento. La eternidad, como casi cualquier concepto, tiene una interpretación diferente para cada persona, a pesar de que su significado sea prácticamente igual para casi todos. Las interpretaciónes únicas e individuales de cada ser conforman luces y sombras de entendimientos y desentendimientos, permitiendo que cada uno pueda sentirse libre de encontrar y sentirse albergado por los diferentes conceptos existentes en esta realidad que aglutina diferentes naturalezas a la hora de definir el contenido semántico, condicionado siempre por su contexto y sistema. Según la Biblia, solamente Dios es eterno, mientras que para Borges la eternidad era un mero artificio. Para Parménides era la negación del tiempo pero para Aristóteles la eternidad era materia, movimiento y tiempo, ya que habían existido y existirían para siempre. Las interpretaciones quedan servidas en bandeja. Saborear y olisquerar. Solo es cuestión de acertar y encontrar la tuya. La eternidad, como concepto temporal que es, derivó en diversas ideas, como fue la del eterno retorno. El eterno retorno, es una concepción cíclica del tiempo. El propio fin, vuelve a ser el principio, por la linealidad del tiempo siendo marcado por unas reglas de causalidad. Pero el nacimiento del nuevo ciclo no trae consigo el regeneración de los hechos y actos. Todo vuelve a suceder tal cual fue. Según Nieztche todo se repite; Actos, pensamientos, ideas y sentimientos. Repetición infinita y diligente. Y solo así se puede convivir con tu pasado, presente y futuro sin medo.Volver a vivir tu vida, vez tras vez sin miedo. Por eso, más allá de la pauperrima y trabada definición propia que pudiese dar de la eternidad, si tuviese que explicar o arrimarme a una idea que envolviese ese termino tan citado, sería algo semejante al eterno retorno en su repetición constante de lo vivido, supeditando toda racionalidad lógica pero siendo derivada por la intención de querer vivir congelado en un único momento, contigo. A un saber a ciencia cierta, sin importarme ni pararme a calibrar cualquier otro hecho pasado, presente o futuro que derrepente tú vas a volver a estar, vez tras vez, tarde o temprano, y solo me cabe esperar que para siempre.
Suena: The xx - Crystalized

Más sol que nunca

Una vez focalizado el movimiento ciudadano, tras la eliminación de todos los signos y posibles instrumentalizaciónes, se ha quedado estos días la esencia de una manifestación, protesta activa y pacífica y ante todo revolución de la demo (=pueblo) cracia (=gobierno), que sin duda, ha sido una experiencia increible de ver, pero sobre todo de vivir. Vivir y convivir en tu propia piel en un espacio donde su punto álgido llega con el respeto y la ética para lograr un cambio, ocurre demasiadas pocas veces. El kilometro cero ha albergado en consonancia la lucha por un sistema político, sin permitir dar cabida a los partidos enveneandos, mientras ha logrado esbozar el auténtico concepto de democracia olvidada. Ha sido el kilometro cero en cuanto a borreguismo e incultura, y el kilometro, me atrevería que decir infinito, en cuanto a ejemplaridad humana pero sobre todo ciudadana.  Ha sido el mejor punto de partida para comenzar una lucha, sin precedentes, y cuyas consecuencias mejorarán un sistema decadente y nefasto. Ha sido algo que había caído en ser utópico, cuando en realidad, debería ser tangible y efectivo. Ha sido, es y será la (nuestra) revolcuión española, que se ha hecho notar al traspasar muchas fronteras y estereoptipos prefabricados malamente, y donde miles de personas han vibrado frente a la coherencia y la creencia de que la reforma, no solo es absolutamente necesaria, si no que es posible. La metamorfosis política española es factible, tanto con  las personas físicas que la conforman como con las leyes en las que se han ido apoyando y reforzando estos años. Es cuestión de voluntad y valentía. La reforma de la Ley Electoral ha de llevarse acabo para que todos los ciudadanos de España, vivan donde vivan, puedan contar con un reparto de escaños equitativo. La Ley D´Hont lo único que hace es favorecer la acumulación de escaños en aquellos partidos que concentran un mayor número de votos, por lo tanto haciendo de España un país bipartidista, cuando no es como debería ser. La mala interpretación por ejemplo de voto en blanco, que a quien realmente hace daño es  los partido minoritarios, que luchan contra dos partidos que padecen una megolmanía apestosa, con unas armas mucho más reducidas ya que sus camapañas electorales prácticamente no resuenan en ningún lado.Se necesita una regeneración política, donde las listas sean abiertas y se logre una eliminación de todo tipo de privilegios. Una auténtica separación de poderes entre el jurídico, legislativo y judicial, uan reforma del Senado que actualmente es incompetente y superfluo, la inhabilitación perpetua para que los políticos condenados por corrupción....Y así, bajo un grito silenciado, bajo muchísimas manos moviéndose por el aplauso más fuerte y sigiloso nunca oído, han reclamado al unisono los ciudadanos españoles que se cambie la situación actual de forma quirúrgica y a esperar que definitiva. El 15M y los días que posteriormente se han anclado a este sentimiento reivindicativo (y que ya va siendo más de una semana, a pesar de todas las trabas) es el claro ejemplo de que si David pudo contra Golliat; el pueblo que ha sido reducido y empequeñecido, puede derivar de un solo golpe a alguien engrandecido y más fuerte, y esperemos que la ejemplaridad de las manifestaciones que se han recogido en sol, sea ese golpe seco y definitivo. El cielo estaba azul, y el sol brillaba con furor. Hasta ahí arriba se sabía que su nombre iba acompañado de una palabra requerida y buscada, sol-ución. Dentro de las carpas que albergaban a las asambleas se podía leer un sin fin de carteles y ser receptor de otro sin fin de mensajes: "Nos han escrito desde Egipto apoyando esta manifestación". Que se solidarice el Magreb con la democracia española es a mi gusto un auténtico gesto de generosidad. La tan citada revuelta de las primaveras del norte de África, para tener cabida y relevancia a nivel nacional e internacional, tuvo como todos los hechos, un comienzo. El 17 de diciembre del 2010 Mohamed Bouazizi decidió inmolarse frente al Ayuntamiento de su pueblo. El jóven licenciado en Informática pero en paro como el 14% de su país, perdió su licencia tras recibir una brutal paliza de las bestias que en los países dictatoriales también adoptan el nombre de policías. El carro de frutas que portaba Bouazizi era la única fuente de ingresos que tenía su familia, que como más de 140 millones de personas (40%) del mundo árabe están bajo el índice de pobreza. Este hombre de 26 años, sigue siendo una persona anónima a pesar de que el sentimiento movilizador y de lucha que se vive en el mundo a día de hoy, tendría que rendirse a sus pies como forma de agradecimiento. La concatenación de revueltas tuvieron un origen, y el origen no esta aquí para ver que su protesta ha derviado a un escala inabarcable, que ni los más opresores y voraces presidentes y dictaduras, han podido frenar el intento de remodelación de todos los sistemas, sean mejores o peores. Y ya que nos hemos desplazado geográficamente recobrar aquella pancarta que recogía un mensaje demasiado rotundo para algunos: "Abajo las democracias que apoyan a las dictaduras". Abajo España aquel diciembre de 1997 que recibió a Gadafi con toda la ostentosidad y grandiosidad posible en su primera visita oficial a nuestro país. Por aquel entonces cierto es que Gadafi no había dejado 10.000 muertos durante las protestas recogidas en Libia, pero claro, es que por aquel entonces su dictadura seguía siendo tan hermética y tintada de petóleo para la comunidad internacional  y el pueblo libio yacía anestesiado y atemorizado. Pero a pesar de que los atroces acontecimientos de estos meses todavían no habían sucedido; Se había podido relacionar a Gadafi con la subvención de bandas terroristas anticolonialistas y anticapitalistas, con el intento de invasión del Chad así como continuos ataques a este país, con una política reconocida como antiisraelita, y con un sin fin de característica propias de la índole de personajes tan repugnantes como él, pero que nosotros recibimos con los brazos ampliamente abiertos. Por eso es necesario recuperar los valores de la democracia en todos y cada uno de los sentidos y reivindicar los derechos que ese sistema político ofrece a sus ciudadanos. Ha sido el método más cívico y ejemplar que ha logrado tener una repercusión mundial, haciendo que otras ciudades también dejen plasmado en la calle, que algo va mal, muy mal. Desde el más acallado al más ruidoso. Todas las edades, colores, nacionalidades. Era una explosión de diversidad donde los puntos de unión aclarados y regulados han podido causar una auténtica revolución frente a las elecciones de mañana, que a pesar de haber más sol que nunca, estarán ensombrecidas por la conciencia colectiva e individual de cada uno.

"Ciudad donde las almas son de barro, y el barro embarra todas las esterllas" O.B

Suena: The Cat Empire - Two Shoes

Colchones incómodos

"Nos comportamos mandados por el inconsciente, no somos conscientes. El amor es el primer instinto de un organismo para fusionarse con otro para sobrevivir, porque solo no se puede. Cuando uno es bebé genera dos cosas absolutamente esenciales para el amor de mayor: La seguridad y la cantidad de compromiso que asumes. Lo que es una pena es que la gente de la calle no se entere..." Son las palabras que dedica Punset al amor, desde un punto de vista más aséptico y lógicamente científico. Lo que me hace gracia, o al menos me despierta curiosidad, es ese pequeño guiño que este maestro le dedica a la gente de la calle. Quizás tanta narrativa explícativa tiene como trasfondo que alguien se de cuenta de cierto mensaje. Así que siguiendo la línea de un grande, no quiero empequeñecerme, y brindemos todos por los mensajes implicitos en ciertos comentarios, y brindemos con más fuerza respecto a los comentarios que se dicen en frío y que demuestran el índole de cada persona, dejando al otro caliente. Si calibramos lo que es compromiso, no es más que la palabra dada, una obligación contraída. Pero lo que nadie cuenta al definir y trazar los términos y límites, es que al igual que se contrae, se puede desjuntar con la misma facilidad. Por tanto la capacidad de asumir más o menos compromiso, me parece que es entrar a valorar algo demasiado delicado desde un punto de vista cuantitativo, en vez de cualitativo, que es lo que debería supeditar. No sirve de nada algo que con el paso de cierto tiempo y muestras no se pueda mantener, aunque en su inicio viniese en cantidades industriales. Por otro lado el término seguridad que utiliza Punset lo veo, en el contexto de sus palabras, más bien como una referencia a la seguridad que brinda una confianza. Según Laurence Cornu "la confianza es una hipótesis sobre la conducta futura del otro. Es una actitud que concierne al futuro, en la medida en que este futuro depende de la acción de un otro. Es una especie de apuesta que consiste en no inquietarse del no-control del otro y del tiempo". Francamente pensar que mi futuro puede pender según tanto científico e investigación de la dependecia que creo hacia los actos de cierta persona me parece ciertamente medroso y temible. Entonces puestos hablar de factores y hechos que dan miedo, afirmo que hay ciertos estudios de ciertas ciencias que me lo dan. Si seguimos los dicho por estos dos pensadores, el colchón que amortice la caída de la independencia a la dependecia, de la falta de compromiso al comproismo, de la seguridad de uno mismo a la busqueda de esto en el otro, debe al menos ser de lo más coherente, fiable y fuerte. Lo que pasa es que estos dos teóricos no se han dado cuenta que en la trastienda de la realidad los colchones con lo que uno se encuentran no son así. No calibran los comentarios y de ahí su falta de coherencia por empujar al otro a la resignación. Afirman hechos que para algunos son repugnantemente poco fiable y tranquilizadores. Después de tres años estudiando algo que sí que considero la mejor de las ciencias, me he tragado demasiadas veces que el periodista siempre ha de tener cuidado porque no hay material más sensible que la palabra, y alomejor me he acostumbrado a digerirla de forma demasiado severa. Pero aún así, y siguiendo la línea de Punset, en el envio de ciertas aportaciones se debería tener más cuidado con lo que se afirma con cierta serendidad y picardía.

Suena: Fito y fitipaldis - para toda la vida "ibas buscando basura, en un terreno barrido"

Confidencias de Guelbenzu

P: ¿Por qué cree usted que los enamorados se prometen esa fidelidad, que posiblemente, saben que no van a cumplir?

R: "Por rutina, porque no lo piensan, porque no calibran a lo que verdaderamente se comprometen."

P: ¿Cree usted que hay en el amor verdadero algo de muerte, en el buen sentido de la palabra, pero muerte de una considerable facción de nuestro pegajoso ego?

R: "Claro que sí, pero no de muerte sino de desprendimiento de una parte del ego, o quizás de utilizar el ego para entender el otro.

P: No me gusta pensarlo, pero al ponerme ante la palabra "fidelidad" me sube un tufillo a copia exacta, pero que desdice un poco del amor y le hace respingos a la libertad, ¿O no?

R: "Reniego de la fidelidad, es una virtud perruna. La lealtad en cambio es un valor entre iguales que se respetan y se quieren, aunque produzca enfrentamientos precisamente a causa de su propia verdad."

Guelbenzu, aquel hombre madrileño que nació en 1944. Casado, con hijos, y con dos carreras. Con un montón de premios que demuestran su grandiosidad no sólo como escritor si no como pensador. Aquel que renunció a mucho por escribir. Escribir tanto a la muerte como al amor. A la ficción como a la realidad. Aquel hombre que trabaja para vivir, y no vive para trabajar. Guelbenzu para mí un dios resucitado tras ver semejantes respuestas, a las que no quito ni un ápice de razón.
El amor, va de lealtad: legalidad, verdad y realidad. Va de saber comprometerse a algo que sabes verdaderamente como aferrarte a ello, sin intentar abarcar de más o de menos. De entender a quien tienes delante; de lo que le compone, y también lo que le descompone. Que sólo la verdad, y su propia verdad, la de dos que se quieren, puede ser el mayor punto de destrucción así como lo más grande que puedan a llegar a tener.

Suena: It´s Blitz - Hysteric (Acoustic Versión) "You suddenly complete me"

Las lolitas de Dragó

Acabo de desgraciadamente reencontrarme con aquella famosa entrevista de Dragó. "No hay nada como la piel tersa, los pechitos como capullos, el chochito rosáceo(...)" son la palabras que dedicaba el periodista Sánchez Dragó a las dos prostitutas menores con las que se encontró en un vestíbulo de la estación de Tokio. Afirma haber congeniado con ellas, que fueron esas fulanas las que intentaron robarle, que le guiñaron el ojo, y que a él le gustan las de quince años. Efecto mariposa, tormentas en vaso de agua, mosquitos muertos a cañonazos. Tras el escandalo, viene esclarecer de mejor forma los datos. Afirma que no tenían literalmente trece años, si no simplemente un aspecto muy aniñado, como cualquier oriental. Pero entre niñerías e infantilismos, no dudo que eran fulanas. Unas fulanas con carmín y rimel. El rimel para ver más pintoreso el abismo a donde se ven empujadas. El carmín para teñir cada fecundación ilícita, vegatoria y repulsiva que reciben. Son niñas. Niñas sin infancia, sin vida, sin sueños. Son niñas perdidas, desarraigadas y vulnerables. A veces, siento pavor y verguenza de vivir en un mundo, donde ni las más acristalada y cándida mirada de la infancia es respetada.
Ps: Y para mayor escarnio, dejarme recordaros, que entre todos nosotros, pagamos por que este hombre tenga un espacio en un canal público de la televisión española. Con gente así, más razón aún para nunca encender aquel aparato cancerígeno.

Suena: She belong to me - Bob Dylan

Revoluciones de amor desde la cama

El otro día iba en el coche de una amiga e ibamos con la radio puesta. La 102.7, comúnmente conocida como Kiss FM; el único punto intermedio que hemos encontrado entre su gusto musical y el mío. El caso que entre canción y canción salió en la sección del "Kiss (Quid) de la cuestión" la pregunta: ¿En una relación, que ha sido lo más importante que has cedido?". Tras una larga lectura de emails bastante superfluos y poco sustanciosos una mujer afirmaba haberle cedido a su pareja su lado de la cama, y para variar los locutores de radio (especie que extinguiría) no le dieron ninguna importancia a este correo...La cama es aquel sitio donde realmente descubres el índole de cada persona. Aquel lugar, que si pudiese hablar; historias de amor, lujuria y miedo; pasión y odio quedarían escritas por las paredes de las habitaciones. Aquel sitio que es como el rincón de la infancia, donde puedes jugar a ser quien quieres, y soñar sin pecar, que justo para eso está. Aquel rincón que ha quedado ensuciado día tras días recogiendo sudor, lágrimas o barro. Lo ha aguantado todo, por tí, porque era tú sitio. Un hueco de tranquilidad y sosiego que siempre sabes donde está. Un sitio donde puedes empezar una revolución y conquistar el mundo. Un lugar que se ha compartido con mucha gente desconocida y otras conocida y que te ha permitido convertir esas mismas personas desconocidos en conocidos, y viceversa. Revelando a las personas a medida que su ropa se va perdiendo por las sábanas. Es de los pocos sitios que es capaz de albergar la esencia de con quien compartes, como su olor o su calor. Un lugar que sabes que siempre puedes ser tú mismo y desenvolverte como te plazca, que no habrá criterios ni jueces debajo de tu calienta manta. Un refugio, donde el tiempo y el lugar, todo, queda anulado. Asique con menos tono jocoso y burlón, afirmo que ceder el lado de la cama donde uno accede al mundó onírico para luego despertar sumergido en la realidad, es sin duda un gran gesto de amor. Viva la cama y las revoluciones de amor que surgen de ella.
Ps: Echo de menos tu cama y aún más a tí.

Suena: Adele - Crazy for you

Elefantes rencorosos

Escucho la nueva canción de la grandísima Rachel Yamagata y pienso; imagínate por un segundo ser un elefante. Un ser enorme, de grandes orejas. Un animal respetado y tranquilo, que siempre viaja en grupo con una organización matriarcal. Un paquidermo de avanzadas facultades de socialización y de grandes capacidades cerebrales. Un ser vivo que es capaz de saber la ubicación exacta de sus pares. Exacta. Este mal o bien se debe a su olfato y a su capacidad de memorización. A través de su potente sentido del olfato, el elefante buscará a cada uno de sus compañeros y utilizando su prodigiosa memoria, realizará lo que es conocido como un mapa mental que le brindará una noción exacta de su ubicación y de la distancia que los separa. Un animal destinado a siempre recordar. A no poder desligarse. Un ser unido de por vida a ciertos acontecimientos, anclandolo a un pasado. Un ser que por su capacidad memorística, olfato y espeluznante memoria realmente nunca llega a obviar ni olvidar. Oscilo entre la envidia y la aflicción, pero creo que esta vez no daré la razón a la madre naturaleza y me decantaré por esta última. Poder olvidar es un jodido bálsamo. Un jodido bálsamo necesario para no reivinidicar día tras día algo que pudo ser troncal en un momento, pero que puestos a ser certeros con la cruda realidad, no era procedente de ningún otro lado más que de la ilusoria manía que tenemos de creer en lo que queremos creer, y no en lo que realmente hay. Cuando te encuentras de bruces con los hechos factibles, es necesario de una capacidad de olvido para poder desquebrajar aquello que se construyo como precepto de realidad y que no era. Si no pudiesemos olvidar, no podriamos avanzar. Sin avance posible, no habría espacio para el perdón. Y si el perdón no llegase, no habría cura para la más corrosiva de las enfermedades: El sentimiento arraigado y tenaz del rencor.

Suena: Rachel Yamagata - Elephants

Sean rejodidamente felices

La doctrina filosófica del hedonísmo (hedoné, placer en latín) estaba basada en la completa busqueda del placer, como fin último y único. En esta búsqueda del placer, habría una supresión absoluta del dolor como objetivo o razón de vida. No solo veneraban el placer en sus máximas consecuencias, si no que creían que nuestra vida debía estar dedicada completamente a su eterna búsqueda. Dentro de la Antigua Grecia, existieron dos escuelas de lo más curiosas que apoyaron estos creedenciales suculentos: La cirenaica y la epicureana. La primera afirmaba que los deseos personales se deben satisfacer de inmediato, sin tener en cuenta nada más que el placer de uno mismo. Epicuro por otro lado explicó que la felicidad proviene del placer. Pero no de cualquier placer, si no del placer continuo, eterno, el que excita los cinco seguidos de forma perpetua. Un placer exento de dolor, de cualquier aflicción. Afirmó que no había ningún placer que pudiese ser considerado maligno, pero si los medios para encontrarlo. Y una vez logrado este placer, en su búsqueda, aplicación y medición exacta, la felicidad acompañaría nuestra vidas.
Pero las teorías, teorías son. Y la práctica frente a esta no es más que otro gran dualismo. Lo instantáneo corrompe. Radica de nuestras últimas sensaciones que son la efervesencia de lo pasionalmente novedoso, de lo desconocido, casi me atrevería a decir de lo anecdótico. Mariposea, flota y jugetea, pero nunca se posa. No se entrega, cede y queda y entonces es cuando uno se da cuenta, de que Epicuro puede que tuviera razón, y que los placeres momentaneos dejan más vacío que sensaciones palpables. Dejan historias que al aferrarse a ellas, luego uno tambalea por su falta de consistencia. Dejan fogosidades que se extinguen con un soplido. Dejan maniqueísmos que combaten entre la luz y la tiniebla; la falta de racionalidad por la posesión de un ente superior a toda racionalidad humana a quien culpar por ciertos vicios y males. Dejan añicos de algo cuya reconstrución es mucho más compleja por la falta de calma en la deriva de una divulgación que supo a un emebelco muy seductor. Dejan mucha mierda que cuesta barrer. Es cierto. Pero hay veces que uno simplemente tiene que buscar o entregarse a uno mismo, al ajeno, y descubrir(se). Así como lo hizo Henri Lartigue, que captó en un mundo flotante un uno de mayo de 1931 a Golo y Simone volando por el jardín. Por encima del crugido de lo que cae cuando llega el cálido otoño. La hojaresca de dos que se quiseron, que se conocieron, que se besaron, y que exploraron. De dos que se abrieron, tuvieron, amaron y cuidaro. Y que giraron, giraron y siguieron girando sobre sí mismos hasta encontrarse entre ellos y nunca volver atrás. En un eterno amor. En un eterno placer. En una eterna magia. ¿Necesidad de una perpetua duración? Que coño más dará. Intentar ser feliz es jodido, lograrlo es ya rejodido, y que perdure, bueno, pues eso ya lo irá contando el tiempo.

Suena: Adele - One and Only "I dare you to let me be your one and only"

Bite Life

Por cada anuncio malo, hay uno que te inspira. Por cada tarde de biblioteca, hay un descanso donde te mueres de la risa. Por cada rosaleda de un vecino, hay una flor con la que sorprender a tu madre. Por cada minuto perdido en el coche, hay minutos escuchando música de la buena. Por cada vez que lloro, hay lametazos salados ricos por la cara. Por cada enfado, hay luego siempre una reconciliación dulce. Por cada chicle que te jode dar en el alma, hay un pequeño gesto de amor (o simplemente de generosidad). Por cada tanque que se fabrica en el mundo, se fabrican 131 mil peluches. Por cada céntimo gastado al teléfono, hay una noche recordada a base de risas. Por cada quemadura, hay una tarde tostadita tranquilamente al sol.  Por cada persona corrupta, hay ocho mil donando sangre.  Por cada cosa que se pierde, hay alguien que encuentra algo. Por cada mente brillante muerta, hay un legado que brillara aún más. Por cada lluvia, hay un charco en el que poder brincar. Por cada dolor de cabeza matutino, hay una buena noche por detrás. Por cada afonía, hay un músico que logró hacerte chillar hasta tu máxima capacidad pulmonar. Por cada examen, hay alguna cosa aprendida. Por cada agujeta, hay un polvazo que te hizo temblar. Por cada bolsa de valores que se desploma en el mundo, hay diez versiones de "what a wonderful world". Por cada interés internacional, al menos hay un pueblo que se situa bajo los focos de la agenda mediática y tiene cabida a la salvación. Por cada globo pinchado, hay otro que se estará inflando. Por cada dolor de pies, hay algún baile que te hizo dejar de pensar. Por cada dolor de oído, hay una canción que te hizo querer reventar el ipod. Por cada temeroso vuelo, hay un destino nuevo por conocer. Por cada viaje en autobús, hay alguna sonrisa desconocida regalada. Por cada revolución, hay un espíritu de lucha. Por cada periodista muerto en combate, hay una verdad más cerca de ser desvelada. Por cada hostión, hay algo aprendido. Por cada arañazo, hay un pequeño recuedo. Por cada año cumplido, hay un cúmulo de recuerdos más que almazenar. Por cada paseo en la calle, hay algún olor de pastelería que se te ha cruzado por el camino. Por cada fotografía, hay un instante congelado merecedor de ello. Por cada dictadura derrocada, hay un paso más a la democracia. Por cada nevada, hay un muñeco de nieve con una zanaoria de nariz y piedras de botón. Por cada tarrina de philadelphia, hay un paladar tocando lo exquisito. Por cada sonrojo, hay alguien que logra ruborizas. Por cada fallecimiento, hay alguien que descansa en paz. Por cada resaca, hay un vaso de agua fresca que sabe a gloria. Por cada serie acabada, hay alguien que ya está ingeniando otra. Por cada beso, rejuveneces. Por cada vez que pierde un equipo, hay otro que gana. Por cada científico que diseña un arma, hay un millón de madres haciendo pasteles. Por cada mancha de salsa en una camiseta, hay un rostro de algún manjar. Por cada mordisco, hay una seña de pasión. Por cada persona que dice que todo va a ir a peor, hay cien que está buscando tener un hijo. Por cada generación, hay una historia. Por cada verso de Neruda no leído, hay alguien que se identifica y es capaz de regalarselo a alguien. Por cada cambio, hay una novedad deliciosa. Por cada arruga que sale, hay muchos gestos de felicidad realizados detrás. Por cada muro, hay 200 mil taetes dando la bienvenida.

Suena: Gloria - Van Morrison

Destino: Tú

Suena: Ottis Reding - My precious Love.

Tu luego, mi mañana

En 1927 el matemático Huxley formuló el principio de incertidumbre que venía a decir algo así como que nada se puede predecir con exactitud; siempre queda un margen de incertidumbre en el conocimiento humano. El principio está relacionado con el hecho de que el observador por el mero hecho de ser testigo influye en la realidad que está observando, la altera e introduce una variable de indeterminación. Nada está escrito, la historia no ha terminado y este puede ser un buen comienzo, este puede ser un buen principio. Nunca es demasiado tarde.

Suena: Babylon - David Grey "If you want it, come and get it"

Turning into something beautiful

Hace menos de un año reformamos parte de la cocina, el jardín y los baños. Lo denominado una muy buena obra. Escombros, un no parar de aspirar polvo, ruído, una radio sintonizada a dios sabe que coño, obreros andando y enseñando la raja del culo sin cesar y desorden. Una combinación que hace que tu hogar parezca de todo, menos un hogar. Ahora prácticamente me río cuando pienso en aquello que mi madre me repitió por minutos por si tenía el poco tacto de olvidarme de sus sentimientos: "Ni una obra más. Lo juro, lo juro, lo juro. Nunca más me meto en esta pesadilla. ¡Si es que encima hasta los expertos lo dicen, es de las mayores causes de depresión!". El viento en Isaac Albeniz 5 debe soplar muy muy fuerte porque sus palabras, literalmente, se las ha llevado el viento. En un mes volvemos a colocarnos opcionalmente en esa misma postura. Y encima esta vez una muy buena obra quedará substituido por un obrón de cojones. Dulce retorno a los escombros, un no parar de aspirar polvo, ruído, una radio sintonizada a dios sabe que coño, obreros andando y enseñando la raja del culo sin cesar y desorden. Me pregunto cual será el factor que nos hace olvidarnos de aquello que nos supuso un tramo indigerible y desagradable, y que a pesar de ello, volvemos deliberadamente a ello. Esas cuestiónes que nos provocaron una situación de profunda aversión y que a pesar de ello le volvemos a dedicar nuestro tiempo y esfuerzo. Como decía Huxley: "Revolcarse en el fango no es la mejor forma de limpiarse". Todo me resulta cuanto menos curioso. Y ya que dudo que sea capaz de encontrar la respuesta a eso y se me da mal quedar indemne de ellas decido jugar sucio y limpio simultaneamente y darle la inversa a esa cuestión que lleva flotando toda la mañana en mi cabeza cuando debería estar ultraconcentrada en mis prácticas universitarias. Bendito despiste. A mi primer planteamiento solo se me ocurre lo mítico: "El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra". Una respuesta fácil a través de una frase hecha. Pero mi segundo planteamiento cada vez veo más y más claro la respuesta sin tener que escabullirme de reflexiones profundas y enrevesadas que en realidad poco van conmigo. Volteó la cuestión y me quedo con el por qué resulta tan jodidamente fácil repetir algo que es tan jodidamente bueno. Primeramente doy por hecho que el sabor aquí tiene mucho que ver. Soy muy dada a comer las hamburgesas, las pizzas, los filetes, casi todo, de fuera adentro (y aunque parezca un cerdo sin educación), básicamente porque creo que existe el bocado perfecto. El más jugoso y delicioso. Y como en esta vida generalmente lo que es bueno tarda en llegar, no me importa en esperar paciéntemente a que sea el último. Así no sólo me quedo con un buen sabor de boca, si no que si perdura, me habré queado con el sabor de la exquisitez que haya ingerido flotando por mi boca. El sabor por tanto es fundamental. Y cuando algo es bueno, va más allá de disfrutar y exstasiarte en el momento, si es bueno de verdad, logra durar un tiempo más para recordarte lo bueno del momento. Aunque ya ni siquiera esté delante. La otra cuestión es que directamente cuando hay algo que es bueno, ejerce de calidoscopio. La vida se deja de ver en blanco y negro y es un puto estallido de colores. De formas desproporcionadas y ridículamente graciosas. De estrellas y triangulos. De corazones y cualquier tipo de forma geométrica. Una bocanada de frescura y diferencia. Otra forma de ver la vida y querer aferrarse a ella, haciendo que no se cuenten los días, si no que ellos cuenten con el buen sabor y manchas de color que dejan. Hoy mí día sin duda es de color amarillo y sabe a algo tan dulce como tú después de ayer. ¿Qué día más rejodidamente bonito, no?

Suena: Yellow - Coldplay

Bu.

Miro mis últimas entradas y todas son bastante escuetas o desganadas. Falta de tiempo o de interés, ya no sé lo que es. O sí. Creo que desde hace un tiempo mi cabeza ronda siempre por el mismo sitio. En él, en las ganas de verle, en las veces que le he visto y las que me quedan. En su forma de torcer el labio de arriba. En sus manos largas y finas que tienen la capacidad de colarse en todos lados. En el gesto que hace con la cabeza como echándola para atrás poniendo cara de sorprendido y acompañadolo de un ruido cuando le cuentas algo que al parecer le interesa. En su forma de recorrer mi cicatriz. Su forma de escuchar paciéntemente todas las batallas que le cuento. De no quejarse cuando me entrelazo con él y le cuelo mis pies fríos (que ya lo estarán tanto). En como paso de la risa al cabreo fictico con él en un segundo. Su forma de soltar una carcajada y medio cerrar los ojos a la vez. En el pequeño lunar que tiene cerca de su nariz. Su forma de compartir lo que tiene, y viceversa. En su forma de verle siempre bailoteando solo, deshinibido, como es él. Su forma de hacerme un hueco a su lado y encima de su hombro para dormirnos. Su forma de dar besos pero sobre todo recibirlos. Su forma de ruborizarse cuando le mimo. En la forma en la que parece que no hay cabida para el aburrimiento. En su forma de meterse la mano en los bolsillos cuando anda (y que a veces cuela y me deja meter la mía). En un compendio y cumulo de cosas que hace que me parezca ridículamente increibe él y todo lo que le rodea a veces. Dice que "Poco a poco iré sacando la cabecita, lo prometo, aunque no sea nada fácil..." pero lo que no sabe o no cree es que sí que tengo paciencia y que creo que hay a determinadas cosas que sí crees que son buenas de verdad, tienes que cuidarlas y dejarlas fluir, y la prisa lógicamente sobra. Fluyen solas y en la (nuestra) dirección acertada. A tú ritmo y gusto, que aunque tampoco lo creas, no es tan diferente al mío, y justo eso es lo que mola. Compartir la misma visión de demasiadas cosas con una persona, y aunque inicialmente no sea la misma, acabar teniendo un punto de encuentro. Un punto de calor que cada vez echo más de menos, porque cada vez afirmo que me apetece más y más. Aunque todo esto no fuese en aumento me daría igual, porque con lo que tengo vigentemente, raros son los días en los que no tengo una sonrisa cuando pienso en él o directamente puedo hablar con él que siempre acaban siendo conversaciones más largas de lo que deberían o un sin fin de privados que ya no tiene ni principio ni fin, y ni quiero que lo tengan. Poco me importa ponerme a responder ciertas cuestiones como a donde se va. Me encantaría decirle que era lo que llevaba mucho tiempo buscando, pero sería mentir. No lo esperaba ni buscaba ni quería. Ha sido mucho mejor que eso. Me ha cedido un pedazo de él y yo de mí, y la porción que tengo suya empieza a ser cada vez más de mi agrado y necesidad.
Ps: Vuelve, que tu sitio está en cualquier cueva, pero conmigo.

Suenas: Directamente tú.

La leyenda de la esperanza

1,000 grullas por los damnificados de Japón.

Suena: Paolo Nutini - Rewind

Permitidme tutearos, imbéciles

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

http://www.youtube.com/watch?v=vfXYTd9d4nM

Arturo Pérez Reverte

Suena: It´s Blitz - Hysteric

Brutal hearts live free

"Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará." J. Cortazar

Suena: Taken by Trees - Only Yesterday "You hold me oh, so well..."

Come on baby please, please, please

"Pero muchas realidades no son ni iniciadas ni acabadas por nosotros. A veces nos limitamos a orientarnos en procesos irreversibles. En la naturaleza del poder está el no poder todo." Dinouart en el Arte de Callar.

"I'll never be your beast of burden,
so let's go home and draw the curtains
put music on the radio,
come on baby make sweet love to me..."
Suena: The Rolling Stones - Beast of burden

Felicidades, hermano mío.

"No tienes cumpleaños porque has vivido siempre; Nunca naciste y nunca morirás. No eres hijo de aquellos a quienes llamas padre y madre, sino su compañera de aventuras en un luminoso viaje que nos lleva a entender las cosas que existen. Viaja libre y feliz más allá de los cumpleaños, por encima de la palabra siempre, y nos encontraremos alguna que otra vez, cuando así lo deseemos, en medio de la única celebración que no puede terminar." Y con mucho gusto que será.

Un muy feliz cumpleaños con la habitual ausencia de regalo y el típico te quiero sincero.

Suena: Dead heart bloom - Who will you love

Pretendamos ser normales

PD: "La vida es un puto concurso de belleza detrás de otro. El instituto, la universidad, luego el trabajo, A tomar por culo. A la mierda la academia de pilotos. Si quiero volar ya encontraré el modo de hacerlo. Hay que hacer lo que te gusta y a la mierda lo demás..."

SC: "Me alegra oírte hablar, no eres tan tonto como pensaba."

Suena: Devotchka - Till the end of time "Forgive me for forgetting"

El atlas de lo debido

Empecemos por el final, que es una forma de adelantarse el postre, pero también de alargar el placer.

Suena: The Black Keys - Tighten Up "I wanted love, i needed love..."

Desaparecidos.

Tres habitaciones, cada una con sus enormes paredes grises cubiertas por una serie de fotografías. Algunas en blanco y negro, otras en color. Unas con múltiples personajes y otras simplemente fotografías de objetos. Algunas diminutas y otras colosalmente grandes. Unas desenfocadas y otras dolorosamente enfocadas. El único elemento común que logro ver entre todas las fotografías escogidas son dos: Todas tiene una breve explicación. Qué ves. Quién desapareció. Donde lo hizo. Cuando se lo llevaron. El segundo elemento sería que no hay fotografía que no logre tranmitir, con una punzada de realismo y sencillez, un sentimiento amargo que nos recuerda que el futuro no se puede construir en base al desconocimiento del pasado. No hay ser humano menos humano que el hombre, y una vez asumido y digerido nuestra cruda realidad y condición, es necesario brindar huecos como este para recordar los errores del pasado y presente, para al menos intentar no errar nuevamente y de la misma forma.
Ante la ausencia física, el recuerdo se vuelve determinante. La certeza que invade a pesar del dolor de la muerte de pensar que estarán descansado en una cierta paz y tranquilidad. Saber a ciencia cierta que al acabar su vida, se acabó toda felicidad, pero también todo sufrimiento.
Es una exposición sencilla, la materia prima escogida no es ni mucho menos lo mejor que tiene Gervasio Sánchez, pero es lo justo y necesario para dar a conocer al público realidades que aún a día de hoy están cubiertas por kilos de mierda. La ausencia de las personas a las que queremos es inegablemente duro. Pero ni siquiera saber cual ha sido el paradero de un familiar ha de ser deseperante, logrando este sentimiento ser magistralmente transmitido por el fotoperiodista.
El legado que puede dejar atrás una persona es su verdad y su identidad. Pero para los familiares de un desaparecido esto no existe. Oscilan entre la muerte y la vida. Oscilan entre la salvación y la perdición, y no hay medios ni interés para continuar con su historia o simplemente ponerle un punto y final como es debido.
La Real Academia Española define la palabra desaparecido, a de la siguiente forma:

1. adj. Dicho de una persona: Que se halla en paradero desconocido, sin que se sepa si vive. U. t. c

2. adj. eufem. muerto (‖ sin vida). Apl. a pers., u. t. c. s.

Una señora con fuerte acento chileno, pelo grisaceo, expresión marcada y mirada perdida cuenta en el vídeo que a ella la desparacieron, en el golpe de Estado dado por Augusto Pinochet; Su marido, sus dos cuñados y sus cuatro hijas. Dos de ellas estaban embarazadas. Nunca supo nada de ninguno de sus familiares desaparecidos. Ni siquiera sabe aún a día de hoy cual fue el paradero de sus nietos. ¿Llegarían a nacer? ¿Morirían por las malas condiciones dentro de su propia madre? ¿Morirían con su madre simultaneamente? ¿Viven aún a día de hoy? Nadie sabe. Nadie responde. Parecen ser olvido para todos ya, excepto para ella. Asique pasarán a la historia, como tan adecuadamente titula el autor, como meros desaparecidos. Así de simple, así de llano: Personas que no tienen una historia que contar, porque su historia no se sabe.
Son las voces más acalladas de los régimenes dictatoriales y de los enfrentamientos bélicos. Son las voces que deberían resonar en nuestras conciencias pero que no lo hacen porque parece que para ser meritorio en la historia se necesita de un gran final. Son la sombra de las millones de personas que aún a día de hoy no saben cual es el paradero de aquella persona a la que trajeron al mundo o que juraron quererla de por vida. Son los bosquejos de la historia que a nadie parecen llamar demasiado la atención.

Todos en realidad saben que sus familiares han muerto. Es la táctica y estrategia más común en regímenes que son el reflejo de la barbarie y decadencia humana como fueron Pol Pot o Augusto Pinochet. Pero lo único que piden es poder llevar acabo un duelo y poder enterrar a quienes quieren de una forma digna. Piden algo tan atroz como que se reconozca la muerte de sus seres queridos, para que ocupen adecuadamente el espacio que han de tener en la memoria individual y colectiva de las personas y de la historia. Poder asegurarse que quienes quieren descansan en paz, y así ellos poder hacerlo.

Suena: Rachel Yamagata - I´ll find a way

Un gordo muere aplastado por su propio peso

Se intentó unos goya sin el actual director de la academia. Y Los goya fueron Alex de la Iglesia.

"Provoqué más de un enfado cuando reconocí haberme descargado películas. Sobretodo porno."

Discurso íntegro del todavía actual director de la academia, y ya de paso un rotundo NO a la Ley Sinde: http://www.elpais.com/articulo/cultura/Discurso/integro/Alex/Iglesia/entrega/Goya/elpepucul/20110213elpepucul_9/Tes

Suena: Jimmy Hendrix - All along the watchtower

Mi G.

Como decía Berlon Brecht: "No me fío de él, somos amigos". Pero ¿Y lo que te quiero, qué?

Suena: Eliza Doolittle - Pack up.

El gusto por matar de Pilar Rahola

En Bielorrusia se ha hecho realidad el ejemplo de toda facultad de periodismo. Cuenta el tópico que la primera lección de un estudiante pasa por lo del perro y el mordisco. Si muerde el perro al hombre, no es noticia; si muerde el hombre al perro, la noticia está servida. Es decir, lo cotidiano no conforma la información; en lo novedoso y en lo insólito está el germen del periodismo. Al fin y al cabo, ¿no es la curiosidad la que motiva al ser humano en todas sus búsquedas? Saber sobre ciencia, sobre Dios, sobre uno mismo, sobre los demás… O saber que, del mismo modo que nos interesa lo del hombre que mordió al perro, también nos pincha saber de ese zorro que apretó el gatillo e hirió a su verdugo, plasmación de que el mundo al revés también está en este mundo.

Sin embargo, y más allá de improvisadas disquisiciones sobre el arte de informar, me interesa la noticia. Un pobre animal luchando tan desesperadamente por su vida que llega a conseguir lo imposible. Es cierto que sólo se trata del negativo de la foto repetida millones de veces: el gusto por salir a la montaña y matar animales. Un gusto tan tétrico que, por ejemplo, en España, llega al punto de criar animales con pienso y con GPS, para que algunos blasones viejos y sus amigos nuevos ricos puedan colgar la cabeza de un pobre venado en el comedor de su casa. Puestos a gozar del aliento gratuitamente quebrado de un ser vivo, ¿por qué no ponen la cabeza de una gallina? Al fin y al cabo, en la mayoría de los cotos españoles, les costará lo mismo cazarla. Hablemos, pues, de la caza, esa práctica que tuvo su sentido en los tiempos de la supervivencia, pero que ahora no tiene otra lógica que la de activar el instinto básico del ente primitivo que late bajo el ser humano: el placer de matar. Reconozco mi incapacidad para entender cómo gentes con buen sentido pueden disfrutar acorralando salvajemente, asustando hasta el tuétano y finalmente matando inútilmente a un pobre animal. Más allá de las justificaciones al uso de los cazadores –la mayoría, insostenibles, y algunas, cercanas a la mala consciencia–, la pregunta es demoledora. ¿Qué sienten cuando matan? ¿Qué tipo de testosterona se activa? ¿En qué momento el placer de mirar la vida se truncó en disfrute por embalsamar la muerte? Y, sobre todo, ¿cuándo perdieron el sentido de la piedad? ¿Es agradable el tacto de ese cuerpo aún caliente que volaba, corría, disfrutaba, latía y que ahora está inerte porque le dio la gana a ese tipo que debía aburrirse tanto, que le encontró el gusto a sacarle la vida? Perdonen la claridad, pero la caza es una maldad; homologada, aceptada, tradicional, lo que ustedes quieran, pero una maldad. ¿Suena duro? Más duro suena oír el disparo al corazón que segará la vida de un animal por simple placer. Es decir, más duro es recordar que el hombre es el menos humano de los animales.

Buongiorno principesa

Buenos días princesa. He soñado toda la noche contigo. Soñe que ibamos al cine y tú llevabas aquel vesitdo rosa que me gusta tanto. Sólo pienso en tí princesa. Pienso siempre en tí.

Suena: Debussy - Claro de luna

Una quinta parte.

El día que naces, compartes tu cumpleaños con más de 17 millones de personas.
Durante los diez años que estas en el colegio, haces una media de 17 amigos.
Cuando hayas llegado a los cuarenta, sólo te quedarán dos.
Habrás dejado crecer 950 kilometros de pelo.
Reído una media de 18 veces al día.
Y haber andado lo que sería el equivalente a tres vueltas al mundo.
Tendrás una entre mil posibilidades de morir electrocutado.
Pasarás diez años de tu vida en el trabajo.
Veinte durmiendo.
Tres años en el cuarto de baño.
Siete meses esperando en tráfico.
Y dos meses y medio esperando en el teléfono.
Pasarás doce años viendo la televisión.
Y diecinueve días buscando el mando.
Por lo que nos quedaría una quinta parte de nuestra vida, para poder vivir.

Suena: Nina Simone - Ain´t Got no...I´ve got life.

Calor, demasiado calor.

A pesar del calor que hace hoy en Madrid al llegar a casa he decidido hacerme un té de menta. Cuando miro y veo la humeante taza siento que no puedo esperar y acerco la taza a mis labios. Me encanta la mezcla del olor a menta y agua hirviendo. Y aún más me encanta el calor que sube con fuerza y me obliga a cerrar los ojos, produciendo el humo una sensación de lo más extraña y gustosa en mis párpados. Trago y me doy cuenta de que efectivamente, estaba hirviendo y por tanto la acción de calor se había llevado acabo bien, demasiado bien. Mierda. Me he quemado la punta de lengua. Duele. Y mucho además. Dejo la taza y cuando la vuelvo a coger, ahora resulta estar más fría de lo deseado. Una cosa es tener lo que uno creía que quería delante, y otra muy diferente es que se nos pueda dar específicamente lo que queremos y sobre todo esperamos. Por tanto, un dia más conmigo misma me vale para darme cuenta de que encontrar el punto adecuado, e incluso me atrevería a decir necesario, es mucho más complicado de lo que parecía.

Suena: The Eagles - Hotel California "This could be heaven, or this could be hell."

Lend me your hand and we will conquer them all

                                         Where you invest your love, you invest your life.

Suena: Mumford and sons - Awake my soul

Cursum perficio

                                                                       
Suena: Joe Cocker - A little help from my friends (Live at Woodstock 1969)

El olvido que seremos

Hay gente que está entrenada para pensar y considerar que sólo ocurre lo que tiene que ocurrir. La vida es una herida absurda, dice el tango, ése que tanto le gustaba cantar al doctor Abad. Pero como dijo Artuad la vida no tiene cura. O sí, quien sabe.

Suena: Johnny Cash - Hurt

Mi favorita

De todas y cada una de las fotos que te he hecho a lo largo de muchos años, esta siempre será mi favorita. Tengo, no se exactamente porque, un recuerdo especial de este día y tuve la gran suerte de que logró ser capturado por algo más que mi efímera memoria. Eres exactamente lo que se ve en este instante congelado. Armonía, dulzura y luz. Gracias por todo.

Suena: Julia Marcell - Carousel

una canción, un texto, una realidad, una punzada

 El órgano más grande que tiene el ser humano es la piel. Nos cubre, nos protege y literalmente nos mantiene unidos. La untamos, la raspamos, la follamos y la queremos. La arañamos, la besamos, la cortamos y hasta la hacemos cosquillas. Creemos ser capaces de recorrerla con los cinco sentidos. Y el problema radica en que eso fue justo lo que pasó. Con la vista memorizando las pequeñas imperfecciones de lo más irrelevante bajo esa mirada. Oliendo aquello que huele no se sabe bien como, pero parece soltar un jodido tufillo a amor. Parecía hasta poder escuchar las incesantes carcajadas y palabras. Naciendo de cada lunar, cicatriz y poro. Cuando se llegó al tacto ya nada parecía tan fácil, y menos ya cuando se llegó al gusto. Parece que ambos nos perdimos esa pequeña clase magistral en la infancia. Al menos así el sabor agridulce que predomina en las papilas gustativas al recordar todo es más fácil de obviar. O no, quien sabe ya a estas alturas. Recorridos fáciles de olvidar y demasiado complejos de esquivar. Caminos memorizados y retratados. Rutas nuevas que parecían llegar al mismo sitio. Parecía que si se tenía que pintar un mapa de la puta felicidad lo habría empezado en la planta de tus pies. Y ahora que recuerdo he pintado en tu piel demasiadas mañanas. Un dibujo, un insulto o una verdad. Una estupidez y al lado una nota recordatoria, como un te quiero. Por las tardes más bien me dedique a dejarla impregnada a base de lametazos y mordiscos de algo parecido al querer. Pero por la noche quedaba mejor dejarse fundir. Sin distinción del tú al yo, del vosotros, del ellos al inquebrantable y siempre, siempre nosotros. Un entramado mal coartado y dibujado. En todos y cada uno de sus sentidos. Aquello que sedea pero simultáneamente ahoga. Como gusanos de seda. Fueron perspicaces al no querer sobrevivir cuando te los regalé. Y al parecer no fueron los únicos. Poniendo fin a algo irrevocablemente ya finalizado. Y así fue. Llegaron los días raros. Los que se hacían largos cuando llevaba mucho sin saber de ti, y los que cobraban cada vez más o menos sentido a raíz al dejar de contar contigo. Podría contar una infinidad de recuerdos y de momentos. Pero no hace falta. Básicamente por que cuando he ido a escribir el primero, me ha costado hasta tragar y digerir. Echar de menos algo que en distancia se puede medir hasta en centímetros es hasta grotesco e injusto. Me quedaré con los asentamientos en esquinas, donde poder comernos a besos, hasta jurarnos casarnos y vivir toda la vida pegados el uno al otro. Así de infantil, pero verdadero. No separarnos jamás. Crear coordinadas estratégicas para poder abrazarnos con comodidad. Si me subo encima de tus pies, escalo mejor a tu boca para luego seguir dándote más besos si aún cabe. Y una eternidad de recuerdos más que resultan demasiado agotadores de recordar. Recordarte y odiarte también lo resulta, y no se si quiero seguir haciéndolo más. Como nos solíamos decir: "Que te vaya bonito, que te vaya bien" aunque ya ni esté para verlo.

Suena: Adele - Someone like you
(Ella también era nuestra. "Sometimes it last´s in love, but sometimes it hurts instead.")

la decadencia

Se dice y se comenta que alrededor de 1938 nació el primer super héroe. Aquel que nos salvaría, protegería y ya de paso, enamoraría. Al parecer estos son los super héroes que han sobrevivido y nos quedan en el siglo XXI. La clara representación de más de uno. Un ser embutido en un traje buscando a los más inocentes para enseñarles la verdadera y rejodida realidad. Si no nos salvamos nosotros mismos, queda patente que nadie más lo hará. Sálvese quien pueda.

Suena: Vagabond - Wolfmother

me llaman calle

Calle de noche, calle de día. Me llaman calle, tan cansada hoy tan vacía. Me llaman calle, me subo a tu coche, calle de la alegría. Voy calla abajo voy calle arriba, no me rebajo ni por la vida. Mi corazón no es de alquilar. La sin futuro, la sin salida. Calle sufrida, calle tristeza, calle perdida de tanto amar. Me llaman puta, también princesa. Me llaman calle sin nobleza.

Suena: Manu Chao - Me llaman Calle

Aún cuando llueve

Suena la alarma (al menos es una buena canción aunque ya no lo aprecie por la tediosa rutina). Abro la puerta de mi desastrosa habitación y un pequeño ser viene corriendo a mis pies dándome los buenos días como nadie sabe darlos. Voy al cuarto de baño. Me miro, hago el mítico gesto de rascarme la cabeza, me mojo la boca que para variar tengo sed y ya de paso orino. Busco las zapatillas. Sólo encuentro una. Me hace gracia el contraste en las plantas de mi pie del frío/plano al calor/mullidito. Me preparo mi desayuno. Siempe un nesquik frío y lo que acompaña depende de cuanto he podido deslizar o no en el carrito de la compra esta semana. Hoy tocaban chips ahoy. Entra mamá en la cocina. Cae un beso tras otro, tras otro. Escucho mi frase de cada mañana: "Que poco simpática eres por la mañana". Reconozco vestirme por vaguería y falta de tiempo con la ropa que dejé la noche antes en la butaca tras ir a cenar, pero siempre con mi compulsivo, obsesivo y demasiadas veces repetido cambio de ropa interior. Hoy toca el conjunto fucsia. Es cómodo y alegre. Me gusta para mi lunes. Me peino sin mucho interés. Decido maquillarme más de la cuenta nadie sabe bien porque. Mierda. Ahora toca desmaquillarme un poco. Cojo mi mochila y lanzo la típica mirada de cada mañana a mi cuaderno. Para que voy a cargar con él si cuando llegue a clase le puedo pedir a pablo una hoja y que me lo guarde. Total, está más seguro con él que conmigo. Bajo al coche. Suena la primera canción del disco. Lets spend the night together. Logro aparcar en un sitio relativamente cerca, pero sobre todo relativamente grande, ¡Sí! puedo rehuír de maniobras y del tan recordado hecho que aún no he aprendido a aparcar. Llego a clase. "Pablo déjame folio y boli". Lo bueno de cuando alguien te quiere bueno y mucho es que se acostumbra a como eres. Cuando abro mi bolsa de chiquilín ositos le doy la mitad. Sobretodo los que están echos en forma de osos que abrazan. Él me sonrie. Nos hablan de las descolonizaciones, de la guerra de Irak...Bastante información, un tono parsimonioso por parte del profesor, y ciertamente mucho sueño. Sólo escucho la mitad. Termina la clase y me fumo mi habitual piti con patri. Un beso y un hasta luego mientras ella va camino a casa y yo de nuevo al coche. He decidido mientras me quedaba sin un poco más de vida al consumir mi querido cigarro que no iba a ir a historia del periodismo. Consigo llegar a casa sin que me salte la luz de reserva, la tengo mucha manía a la pobre. Abro la nevera y me preparo lo que se denomina un kebap casero. Una deliciosa guarrada. Subo a mi habitación y me pongo a Joe Cocker en repetición mientras hago de todo y de nada. Me meto en la cama que me duele la espalda después del benito fin de semana y me pongo a leer el libro de las despedidas. Si leo me duermo. Apoyo el portatil en mi tripa y rebusco entre cosas productivas y otras puramente cancerigenas. A la media hora o así mamá entra en casa. Mi puerta se abre bruscamente y alguien se lanza sobre mí. Caen besos y besos y más besos. Me arropa como sólo una madre sabe arropar a sus hijos. Me despierto y paseo con, que no a, los perros. Voy casi todo el camino escuchando a Rachael Yamagata. El viento fresco me sopla en la cara y da gusto con el calor del sol pegando fuerte. Oli y pepe corren, corren y corren. Llego a casa, devuelvo la llamada a Mamen, me cambio de ropa y salgo corriendo. En el camino me paro a echar gasolina, joder, siempre me toca detrás del más lento. Tacho y yo logramos encontrar un buen sitio y a la primera. Se ríe de lo mal que aparco, pero llega Leo a tiempo para que no le de demasiado tiempo hacer hincapie. Subimos gran vía y paramos para unas cuantas cervezas y bocadillos. Una risa, un mini debate, una anécdota, otra risa y porque no, otra risa de nuevo. "No tengo cambio para pagar" "Da igual yo te invito". Esa frase a cualquiera le hace la tarde más simpática. Nos tiramos en los sofás en aquella habitación en la que tantas tardes pasamos. La espalda se me hunde, esto se llama comodidad. Mumford and sons suena en nuestras cabezas mientras fumamos algo parecido a la alegría. Llega Aguado. Con él no me importa compartir sofá, total, a veces parece que ya lo comparto todo. Llego a casa y doy un beso a papá. "Hola bonita". Bonito tú debería haber respondido. Antes de subir paso por la nevera. Muuuucha philadelphia, siempre mucha philadelphia casi a cucharadas. Me descargo paper heart. Sobre alguien que no cree en el amor y acaba enamorado. Curioso. Me leo el país, hoy no me gusta especialemente, demasiadas páginas dedicadas a historias de lo más destructivas. Hablo con mi querida hermana, y vuelvo a rebuscar por aquel gran océano de sorpresas. Doy en el clavo con un artículo de Rosa Montero de hace dos meses, un genio. Mamá y papá se van a dormir. Me meto bajo la ducha caliente durante un laaaargo y placentero rato. Mis pies empiezan a enrojecerse. Ya debería salir pero estoy demasiado agusto. Me echo crema, me pongo mi pijama de Mafalda que tanto me gusta, y logro encontrar las dos zapatillas al finalizar el día. Bajo a la cocina y me hago otro nesquik, este cuanto más frío mejor también. Oli se sale de la cuna y me tumbo en el suelo a quererla mientras intenta beber también de mi vaso. Me meto en la cama y me doy cuenta de una tontería. Abro el portatil y me pongo a escribir esto. Que día más corriente y típico, cierto. Nada nuevo, nada extraordianrio, y sobretodo nada inusual. Pero mientras dejo que la almohada y el nórdico prácticamente me engullan me doy cuenta de lo ridículamente delicioso que a veces supone la normalidad. El beso de buenos días de alguien que realemnte se alegra de verte, un nesquik con trozos de galleta flotando, una buena canción en el coche, saciar un pequeño vicio con una amiga, reírte a carcajadas, encontrar justo lo que quieres comer en la nevera, que tu cama siga siendo el lugar más cómodo. Y todo esto aún cuando llueve. Que buen día.

Suena: Mumfords and sons - Little Lion man

mascarillas blancas

El 25 de enero comenzaron en Egipto las protestas para exigir la renuncia del presidente Hosni Mubarak. Después de treinta año de poder autoritario los egipcios parecen haber despertado sacudidos por una verdad que años lleva estrangulandoles sin aparente ánimo de queja. Más de tres décadas penden actualmente de un hilo al grito de "Queremos derrocar al régimen". Amigo Mubarek, estás muy muy jodido. Hasta el día de hoy todos los actos han intentado ser reprimidos de múltiples maneras, decretando hasta un toque de queda así como retirando, como no, la licencia para trabajar a los periodistas al servicio de Al Jaazera. "El cierre de nuestra mesa por el gobierno egipcio se dirige a censurar y silenciar las voces del pueblo egipto" expresó la cadena en un comunicado. Extenuar a los periodistas hasta el punto de dejarles si nada es la predecible táctica utilizada por la calaña de personas como Mubarek vez tras vez. Eso sí, seguir criticando al periodismo. El cielo y el infierno en la tierra existe, y para darlo a conocer hay alguien que está ahí. Como bien decía Mark Twain la diferencia entre la realidad y la ficción es que la ficción ha de ser creíble. Lo que más escuece cuando verdaderamente se vive frente a frente con la realidad, es que no tienes otra que asumir que este es el mundo en el que vivimos. Nuestro mundo real. Los medios de comunicación, bloqueados por órdenes explícitas del presidente, se encuentran con demasiadas trabas para transmitir la situación que vive el país. Se sabe que hay muertos, pero no cuantos. Se sabe que hay heridos, pero no la gravedad. Se sabe que se están violando y vulnerando los derechos humanos, pero no hasta que punto. Pero la información sesgada, o ya directamente desinformación, como suele ser, ha favorecito a algunos. Cuando pienso en China son muchas las imágenes que me vienen a la cabeza: La gran muralla, grandes arrozales, el mítico turística de chancals con calcetines y los dedos para arriba, hombres y mujeres andando de un lado para otro con sus mascarillas blancas...Efectivamente, millones de personas cubriendo su rostro de cualquier posible ataque de epidemia con una ridícula mascariilas blancas. Son la cultura de la defensa antes del ataque. Y así han reaccionado, como era predecible, frente a los acontecimientos que se han dado lugar en África. China nuevamente ha sabido como prevenir aquello que cae en ser contagioso, y más con material tan sensible como es la información. Los microblogs, redes sociales y propios medios de comunicación cantan al unisono de la nada o popularmente conocido como censura. No transmiten los cruentos actos que están sucediendo vigentemente y ni lo van hacer. Censurando aquello que pueda ser un calvo de cultivo para la formación de opiniones lógicas y coherentes, el gobierno chino puede internacionalmente respirar más tranquilo (sin olvidarse de su mascarillas, porfavor.) El pueblo chino, que parece yacer desde hace años anestesiado por su imparable crecimiento económico, parece no dar mucha importancia al hecho de que hace veinte y dos años Tiananmen también intentó, necesitó y debió estar en el centro de las miradas, tanto cívicas como humanas, pudiendo contar con una decente cobertura mediática. Miles de conciudadanos murieron en una situación similar cuando salieron a la calle a sublevarse y se toparon de bruces con un amansado ejercito. Las voces chinas, tuneceñas y egipcias pedían, piden y pedirán lo mismo: Fin de la represión y la corrupción, y estaban, están y estarán pagándolo con sus propias vidas. La historia no siente mucho apego a situar adecuadamente a los héroes y villanos. Esto va más allá de las disidencias o apoyos al gobierno que sea. Se necesita de una transparencia informativa, aunque sea para que esta vez las muertes no sean anónimas.

Suena: Moby - Lordy, don´t leave me